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Le jour de ses trois ans s'imposa brusquement devant ses yeux : sa mère
sourit en apportant un gâteau recouvert de chocolat. Elle est suivie d'un
grand gaillard à cheveux blancs qui la couve du regard avec tendresse. Il a
posé la main sur son épaule et elle se tourne vers lui avec émotion. Un
murmure passe entre eux, presque inaudible. Sarah se penche par-dessus la
table pour s'emparer d'une perle de sucre argenté oubliée sur une assiette.
Elle mouille son petit doigt pour saisir le régal mais suspend presque
aussitôt son geste : Papy a pris la main de Maman et embrasse avec dévotion
le creux de son poignet. Maman est devenue plus rose que sa robe. Plus rose
que les roses du jardin. Un ange passe sous le regard d'une enfant qui vient
seulement de comprendre, dix-sept ans plus tard, le secret de cette émotion
maternelle, renouvelée à chaque fois qu'elle parlait de lui : « Il a été
tout ce que j'attendais. »
Un peu plus tard dans l'après-midi, alors qu'elle repasse pour la troisième
fois un peu de bleu cobalt sur une mer grise, Sarah aperçoit un homme,
anéanti devant une aquarelle représentant un petit village niché au milieu
des champs. Un des meilleurs paysages de sa mère.
Il a l'air de tanguer, comme une barque secouée par la tempête. Elle se lève
et va jusqu'à lui.
- Vous allez bien, monsieur ?
L'homme se retourne, les larmes aux paupières. Il contemple la jeune fille
comme s'il sortait d'un rêve, presque incrédule. Il doit avoir la
cinquantaine bien sonnée. Il a les tempes grises, les cheveux noirs
parcourus de blanc. Les yeux aussi bruns que les siens : des yeux chauds,
fiévreux et bouleversés.
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